湿漉漉的青石板,油纸伞边缘垂落的水珠,将裙摆洇出深色的云纹。忽有清脆铜铃自头顶传来,她抬眸望去,只见当铺二楼半开的木窗上,一支鎏金步摇正随风轻晃。东珠在薄雾里流转着冷光,簪头缠绕的银丝流苏,像是凝结了百年前的月光。
"姑娘可是要当东西?"柜台后传来沙哑的问询。沈清辞收回目光,指尖摩挲着袖中檀木匣的刻纹——那是父亲临终前塞给她的,边角早已被岁月磨得温润。打开匣盖的瞬间,羊脂玉簪的莹润光泽映亮她苍白的脸,簪头并蒂莲栩栩如生,莲心处的红玛瑙宛如凝固的血滴。
"这支玉簪,能当多少?"她的声音被雨声浸得发颤。掌柜接过玉簪对着天光细看,铜架眼镜滑到鼻尖:"纹路上倒是有些年头了,只是这玉质......最多二十两银子。"
沈清辞攥紧裙摆,指甲几乎掐进掌心。二十两银子...
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