他点了支烟，低着头，烟雾袅袅升起，模糊了他的眉眼。屋里安静得很，只有墙上的挂钟嗒嗒地走着，一声一声，像是敲在人心上。

孟烦了靠在门框上，看看林译，又看看闫森，嘴张了张，到底没出声。

不知过了多久，林译终于抬起头。烟灰落了一截，他也没弹，就那么夹在指间，望向屋里的两人。

“打，立刻组织部队我们准备开战。”他的声音不高，却异常坚定，像是这许久沉默里掂量出的分量。

“我们慢慢的打出去，争取在一年之内，将缅地纳入我们的领地。”

孟烦了愣住了，“真要当土皇帝啊？”他脱口而出，眼里满是意外。在他印象里，林译是最淡泊名利的那个。打仗要死人，林译从不轻易言战，更不喜欢无谓的牺牲。怎么今天……

“不是做土皇帝。”林译摇了摇头，...

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